Michael Jordan não pendurou apenas os tênis. Ele os tirou, colocou-os em uma caixa e depois os colocou de volta três vezes diferentes.
A primeira vez que a lenda dos Bulls foi embora foi em outubro de 1993. Ele acabara de garantir seu terceiro título consecutivo da NBA com o Chicago. O domínio era absoluto. Mas o jogo havia perdido o brilho para ele. Ele trocou a madeira pelo diamante, jogando beisebol na liga secundária por uma temporada. Foi um pivô que surpreendeu a todos.
Depois veio o retorno. Março de 1995. Uma conferência de imprensa enigmática de uma palavra. “Voltar.” Ele estava de volta em roxo e vermelho. Os Bulls ainda eram bons, mas a aura havia mudado. Ele teve que ganhar o hype novamente.
Esse esforço culminou no segundo anúncio de aposentadoria em 1998. O tetracampeonato. O quinto título. O sexto e último toque com Chicago. A turfa tripla estava completa. Jordan estava acabado. De verdade desta vez.
Ou assim parecia.
Aos 38 anos, a coceira competitiva tornou-se demais. Ele não conseguia ficar longe. Jordan assinou com o Washington Wizards em 2001. Não se tratava mais de títulos. Tratava-se de provar que ele ainda conseguia jogar, mesmo que seu corpo estivesse em colapso. Ele se preparou para duas temporadas em DC. As estatísticas eram mais baixas. Os jogos eram mais difíceis.
Em 2003, a era terminou pela última vez.
A história de Jordan não envolve apenas seis anéis. É uma questão de coragem para partir, coragem para retornar e disposição para enfrentar a obsolescência de frente. Ele jogou em uma época diferente para os Wizards. O jogo evoluiu. Ele era uma relíquia com o ego de um superstar.
A maioria dos atletas teme o fim. Jordan convidou. Então ele mandou embalar. Então ele trouxe de volta uma última vez.
Por que ele continuou voltando? Foi o dinheiro? A fama? Não. Foi o vazio. O silêncio que se segue ao sucesso máximo. Jordan encheu-o repetidas vezes até que o poço secou.
Os anos da Wizards são frequentemente esquecidos. Os críticos os chamaram de golpe publicitário. Um passeio de despedida. Mas observá-lo lutar nesses jogos mostrou algo cru. Ele não estava dominando. Ele estava sobrevivendo.
Aquela aposentadoria final em 2003 fechou o livro. Não houve mais devoluções. Não há mais notas enigmáticas. Apenas o legado, solidificado pelo grande volume de seu tempo sob os holofotes.
Ele não jogava apenas basquete. Ele o reinventou, duas vezes. E então joguei uma última vez como um homem fora do tempo.
